CARLOS RIVAS LARRAURI

: CARLOS RIVAS LARRAURI (1900-1944) : POESÍA DE CARLOS RIVAS LARRAURI CARLOS RIVAS LARRAURI (1900-1944) Carlos Rivas Larrauri, el poeta del arrabal, nació en México, Distrito Federal, en 1900 y falleció en el mismo país en 1944. Desde niño demostró una gran afición por la poesía y su madre lo incentivó a que se expresara en versos; cuando creció, se volcó completamente por las letras. Se dedicó a cultivar la denominada poesía vernácula, la cual consiste en una lírica que roza el lenguaje cotidiano; su obra es una de la más apreciadas por los amantes de este estilo lírico. Sus poemas, siendo "Del arrabal" su más famoso exponente, se encuentran enunciados de una forma particular; utilizan modismos de una época remota y muestran un especial interés en no mezclarse con la poesía elocuente. A través de estos versos, Larrauri expresa un mundo infernal, de penalidades y amores quebrantados, donde el único modo de encontrar consuelo es a través de la bebida o las letras. Recibió el apoyo de importantes poetas como el chileno Nicanor Parra, para quien la poesía vernácula debe oponerse rotundamente a la de "los hombres de gafas"; esta idea, sin embargo, resulta absolutamente cuestionable, ya que el arte debería ser una forma espontánea de expresarse, que nos acercara al resto de los seres vivos. ¡UNA COSA ES EL COMUNISMO Y OTRA…LAS ENCHILADAS! COSAS DE LA VIDA EL COMPADRE TRENIDA EL MIL SETECIENTOS CINCO EN LAS MESMAS LOSAS LA PROBECITA DE INACIA NO PASA DEL CORREDOR NOMAS TÚ PROBECITA DE REMEDIOS ¿POR QUÉ ME QUITÉ DEL VICIO? PRESAGIO PUE'QUE ME RAJARA SOY UNA RATERA VETE EN GÜENA HORA VOY CON MI HACHA DÁNDOLE DURO AL TLAMAPA ¡CUALQUERA CREE EN ADEVINOS! COSAS DE LA VIDA No pirdas mano, el tiempo; en balde es que me digas las penas que yo tengo la copa me las quita, y, pase lo que pase, tendré que ser ansina, porqui al ponerme chuco todito se mi olvida, me viene guango el mundo y a naiden pido frías... Te lo agradezco mano... bien sé qui harto m'estimas y que te duele muncho que mi haiga gúcíto ansina; pero... es en balde, cuate... ¡Son cosas de la vida! Es cierto lo que dices: ya sé qu'es cobardía qui un hombre por sus penas se intriegne a la bebida, pero es que t'equivocas dialtiro site fías nomás de l'aparencia: ¡Yo soy un vil marica!, ¡un probe disgraciado que no tiene ni pizca de macho, ni de nada que guela a valentía!. Si yo juera valiente, ¿tú cré~ qu'estaba viva aquella disgraciada qu'es causa de mi ruina...? Ya luego aquello qu'hice, ¿no jile una cobardía...? ¿Por qué maté a aquel hombre y no maté a la endina...? Ella era la culpable; porqu'él... gúeno, tenía también algo de culpa, pero era muy poquita, porqu'esa re... canalla me debe hasta la risa, y él, pos, honradamente, crio ni me conocía... Pero es ansina el mundo, ¡son cosas de la vida!: el más pior, tan tranquilo y el más mejor, la vítima! Y ora golviendo al cuento de lo que te dicía, verás por qué te dije que soy un vil marica: yo jui tan atascado que ni me las olía, ni supe que m'estaba haciendo guey la endina, hasta que en una tarde di un desgraciado día, me los jallé. . . "enfregante" (crioque se dice ansina) y, entonces, ¡ afigúrate nomás qué sintiría! Me puse como loco; corrí pa la cocina; cogí di allí el cuchillo, y, sin saber qui hacía, con ganas de Vengarme, me jui sobre la endina y... levanté la mano; pero ella... -¡maldecida! me vio con unos ojos que nunca se mi olvidan, y yo... bajé la mano y... -ai'stá mi cobardía- me dio ritiharta lástima, la vide muy bonita, y no pude ya hacerle lo qu'ella merecia... Pero yo'staba loco de celos y de muina, y, pa calmar las ansias horribles que sintía, necesitaba sangre y... ¡el otro jue la vítima! Dimpués, tú ya lo sabes; pa qu'es que te lo diga: cinco años en la Peni; cuatro años en las Islas, y, aluego, otros tres años de darle a la bebida queriendo olvidar cosas que nunca se mi olvidan... ¿Pa qué puedo ser gúeno... ¿Pa qué queres que sirva, si sólo con la copa las penas se me quitan. . .? ¿será el rimordimiento. . .? ¿Será qu'entodavía mi acuerdo d'esa infame que’s causa de mi ruina...? ¡Quén sabe! Pero... mano, en balde es que me digas... Es cierto lo que dices: es una cobardía qui un hombre por sus penas se tire a la bebida, pero... con todo y todo, ya más mejor no sigas... ¡ Pa mí ya no hay remedio...! ¡Son cosas de la vida! MENÚ DE POEMAS EL COMPADRE TRENIDA Las mulas que son rejegas no se dejan ensillar... y si no pos que lo diga el compadre Trenidá, que pa dejarlas mansitas ¡ palabra que se las trai! Primero les soba el lomo; les echa aluego el bozal; dimpués les planta el suadero, sin apretar el pretal; por fin les pone la silla, y ya les puede montar... ¡Que pa las mulas cerreras el compadre se las trai... Y lo mesmo qui a las mulas --manque sia mal comparar-- se las trai luego de rienda el compadre Trenidá, ¡ mesmamente ansina, cuate, a esa endina me he de trair! Nada le aunque qui al prencipio no se deje ni tentar, pos lo mesmo le sucede al compadre Trenidá con las mulas que, del cerro, a sus manos van a dar. Nada Ii aunque que ya aluego, cuando se deje sobar, no aguante bien el suadero ni que le apriete el pretal, pos con pacencia y con maña, el compadre Trenidá, dice que no hay mula bruta que no se pueda ensillar. Y dimpués de que le ponga la silla, tú ya verás cómo, manque me respingue, no me va a poder tirar, ¡ pos la mula que yo monto no me tira a mí en jamás! Y por Dios del cielo, cuate, a lo macho y de verdá, ¡ me cuadran las viejas broncas pa poderlas amansar!" Ansina me dijo Chema por l'hija de don Sabás, ¡ una prieta cabos negros que, por Dios qu'está hasta acá! Y siguiendo 'el sistemita del compadre Trenidá, se pasó cercas di un año duro y duro y sin parar hasta que una guena nochi... -¿Al fin la ensilló... -¡Qué va...! ¡ Si el que le puso la silla jue'l compadre Trenidá, que por algo tiene fama de saberlas amansar! MENÚ DE POEMAS EL MIL SETECIENTOS CINCO ¡EL número de la suerte...! ¡El mil setecientos cinco... ¡ Quén quita y que se la saque, merque siquera un cachito...! ¡ Fíjese en que suma trece y es un número chulísimo...! No sia'sté ansina, mi jefe, yo sé bien lo que le digo... ¡lo qu'es hoy le toca el premio al mil setecientos cinco...! Por su mamacita santa, V no sia'sté malo conmigo, qu'en toditita la nochi no he vendido ni un cachito y manque ya son las doce, no me he ganado ni quinto... En l'ínter mi mamacita está muy mala dialtiro, y han d'estar chillando di hambre mis otros cinco hermanitos, pos yo, qui ora ando en diez años, soy la mayor de los cinco... No sia'sté malo, mi jefe, y mérquemi usté un cachito... ¡Quién quita y que se la saque el mil setecientos cinco! Dende que, va pa cuatro años que quedamos guerfanitos, porque a mi güen siñor padre nos lo mataron dialtiro a la mala en un bodorrio por culpa di un mal amigo, dende'ntonces mesmamente por Dios que no hemos sabido lo qu'es pasar una nochi sin qui haiga hambre o haiga frío... Conque. . . ándeli usté, mi jefe, juegue siquera un cachito... ¡ Verá como se la saca el mil sestecientos cinco. No, patrón, yo no sé ler, porque en jamás he podido ir a l'escuela... Primero por cuidar mis hermanitos; dimpués porque mi mamá quedó tullida dialtiro de tanto andarse tallando en eso de fregar pisos, y ora... pos porqui hay qui andar muncho pa ganarsi un quinto y que no se muera di hambre ni ella ni mis hermanitos... Con qui ándeli usté patrón... Le voy a dar un cachito... ¿Qué cosa dice, mi jefe...? ¿Qué no merca'sté un cachito...? ¿Qué lo quere todo intero? ¡Qué gueno es usté conmigo...! Ansina, con estos jierros, tendrán pan mis hermanitos, mi mamacita su leche y yo... ¡ pos munchos cariños! ¡ Patrón, munchi'simas gracias! ¡ Munchas gracias, jefecito...! ¡ Dios quera que se la saque el mil setecientos cinco...! MENÚ DE POEMAS EN LAS MESMAS LOSAS Cuando le dijeron qu'él ya'staba muerto sintió una congoja; le dio como una ansia, y en nadita 'stuvo, que la probe al suelo cayera redonda. Dimpués se compuso; corrió p'al petate- -onde 'staba Concha- -su chilpayaúta di apenas seis meses-, l'agarró en sus brazos, la besó en la boca- -y salió corriendo mesmamente- -como si estuviera loca. Ansina...corriendo... casi sin resuello jue a dar hasta l'obra onde él trabajaba y- -all'intonces supo como jue la cosa: ¡su viejo... su Pedro... al qu'ella le bia dado su carino- -y entriegado su honra, el padre de su hija!, en una de malas- -cayó del andamio más alto de l'obra. ¡Ai'staba la sangre entovia- -fresca sobre de las losas! Cuando ella la vido, no pudo- -la probe chistar ni palabra; quedó como sonsa, con los ojos- -fijos sobri aquella sangre qu'estaba en las losas... ¡En tal vez pensando lo qu'iba a ser d'ella- -quedándose sola...! ¡Solita en el mundo con su chilpayata! ¡Solita en el mundo con su bijita Concha! Y a poquito tiempo, cuando ella ya bía llevado- -al empeño toditas sus cosas -primero su catre, aluego la cómoda- -dispués las cobijas, aluego la colcha, y, ansina, todito lo que le quedaba de- -cuando con su hombre juera tan dichosa, intonces dialtiro jue pior el asunto; se puso muy grave la probe mocosa. ¡Tá claro, si ansina, con tantas miserias y tantas congojas, la probe criatura mamaba- -veneno en vez di otra cosa! En balde la madre pasó muchas nochis- -interas velando a su hijita Concha... ¡aquel angelito, en muy pocos días voló pa la gloria! Y cuando la vido ya muerta, y aluego que se la llevaron- -pa echarla en la fosa, onde hemos d'ir todos los que no tenemos, pa cuando nos muéramos, un poco de mosca, (porque en este mundo ni dimpués de muertos- -los probes y ricos son la mesma cosa), intonces dialtiro perdió su celebro, se quedó sin juicio y se golvió idiota. Y, aluego de tiempo, ¿quén iba a dicir qu'esa- -pordiosera cochina y piojosa- -que todos los dias pasaba las horas, junto de la casa onde'stuvo l'obra, cuando el probe Pedro se quebró la cholla, era aquella era aquella mesma tan arregladita, era aquella mesma tan trabajadora que jue gúena madre y jué gilena esposa...? Todos los vecinos de por ese barrio, vieron muncho tiempo a la probe loca, qui allí sentadita pasaba las horas, sin chistar palabra, pidiendo limosna, cada vez más triste... cada vez más mensa... ¡Con los ojos fijos sobri aquellas losas...! ¡Y ansina harto tiempo¡... ¡ Ansina hasta el día en qu'él Siñor quisó llevarla a su gloria! Por fin, una nochí del mes de decembre, jallaron ya muerta a la probe loca... ¡ Ya muerta por l'hambre!... ¡Tiesa por el fro! ¡Tirada a lo largo en las mesmas losas en qu'el probe Pedro -iba pa dos años-se quebró la cholla! ¡La verdá de Dios!... ¡De veras, mis cuates, me da muncha cólera de ver que la suerte, con los que son guenos, dialtiro la troncha, ¡en l'ínter qui hay munchos que- -son puras mulas y son los que gozan! Pero... ¡ ansina es la vida y, manque nos pese, no semos nosotros quenes la compóngamos! Y ora..... ¡pos a darle mientras que nos toca! ¿Qué toman astedes?... ¡A ver, don Ambrosio, ora yo disparo, sírvanos las otras! MENÚ DE POEMAS LA PROBECITA DE INACIA Cuando se vino del rancho, todos créiban que si armaba; naiden pensó qu'eso juera la ruina de la chamaca. Se vino porque la cosa andaba dialtiro gacha; eran munchos de familia y, pa sostener la casa, con lo que ganaba Lucas ni modo que si ajustara. Y como l'amo del rancho necesitaba una gata, pensó Lucas que era gueno que juera a sirvir la Inacia, su hija mayor, qui apenitas en los quinci años andaba. Sempre jue la consintida, pos, dende muerta su mama iba ya pa los cinco años, ella jue la de la casa, cuidando a sus hermanitos y a Lucas, sin que s'echara de menos a la dijunta en las cosas de la casa. Ella s'iba tempranito a llevarle la canasta a Lucas, pa que tuviera sus gordas y su Tlamapa, sus chilitos, sus frijoles y todo lo qui hace falta al pión que, dende temprano, s'está dando la gran talla pa sacar, al fin de cuentas, treinta centavos de raya. Y, aluego ya que golvía de darli a la tíacualiada, l'entraba duro y cantiado al quihacer que bía en la casa... ¡Era una cosa muy chula ese dimoño d'Inacia! Pero l'hambre andaba recio y a Lucas no le quedaba más rimedio que'l que juera su hijita a sirvir de gata, pa que ganara unos jierros conque'l probe si ayudara. Y ansina jue com'un dia intriegó Lucas a Inacia en casa del siñor amo pa que sirviera de gata , al cabo l'amo era gueno y siguro iba a cuidarla... Al prencipio recibia a una carta por semana; dimpués una cada mes, y aluego ya ni una carta, pero eso era lo de menos, Lucas no se priocupaba, porque, al fin y al cabo, su hija se jallaba en gu~ena casa. En cercas de cinco meses n'hubo noticias d'Inacia, hasta qui un día se supo qu'estaba dialtiro mala y qu'era gúeno que jueran de su casa a vesitarla, porque la cosa era grave y no juera la disgracia... luego luego, el gúen Lucas, s'hizo de tantitas lanas y corrió a ver a su hijita, a su probecita Inacia; pero... ¡ya la jalló muerta! ¡ Acababan d'intierrarla! Claro'stá qui averiguó cuál jue di aquello la causa y... ¡lo que supo jue horrible! ¡ La muerte de su chamaca, jue a causa di un bebedizo que le dieron pa qu'echara el fruto de su dishonra que llevaba en las entrañas...! Y dicen las malas lenguas qui a veces no son tan malas, qué de toditito aquello que le sucidió a l'Inacia tuvo la culpa don Pedro, el amo di aquella casa qui a Lucas le paricia de munchisima confianza.. Dende entonces, el gijen Lucas no a guelto a jallar la calma y a todos los que s'incuentra les dice, bañado en lágrimas: "¡ Malhaigan los atascados que sueltan a sus chamacas...! ¡ Malhaigan los que no sernos ni siquera pa cuidarlas!" MENÚ DE POEMAS NO PASA DEL CORREDOR Si ustedes me lo permiten escribiré en español, porque hoy no me da la gana de hacer versos en "folk-lore". Y si no me lo permiten, concédanme su perdón y sin más contemplaciones doblen la hoja y.. . se acabó. Pero como yo les debo dar alguna explicación del motivo que me obliga a escribir en español, o en algo que se parezca a ese idioma encantador (no vaya a venir alguno y diga que es presunción llamar lengua castellana a ésta en que escribiendo estoy), voy a explicarles a ustedes la causa por la que yo hoy escribo estas cuartillas en mal romance español. Imaginense que anoche un amigo me pidió que fuera en su compañía a cierta amable reunión; y yo, que soy complaciente, no quise decir que no y fui a donde me llevaba mi amigo; pero, por Dios puedo jurarles a ustedes que no imaginaba yo la plancha que iba a tirarme en la famosa reunión, por causa de una señora que me tildó de impostor en el preciso momento en que alguien me presentó diciéndole que yo era Rivas Larrauri, el autor de aquellas rimas vernáculas de "grata" recordación (lo de "grata" lo dijo él, no vayan a creer que yo). Y es que la buena señora, en su inocente candor, no quiere admitir la idea, ni jurándolo por Dios, de que pueda quien escribe esas "cosas" de "folk.lore", vestir de gente decente y hablar "casi" en español. La muy... ingenua pensaba que este humilde servidor, en vez de usar un "plumaje" cortado a la perfección (esto es para que Martínez, mi sastre, con esta flor me cobre un poquito menos en la próxima ocasión), vistiera de rigurosa mezclilla un buen "overol"; y en lugar del "Borsalino", del "Stetson" o del "Dobbs", un sombrero de petate o un gorrito muy... "folk.lore". Mucho menos concebía que pudiera hablarle yo sin decir "dialtiro", "ansina", "me cuadra", "no li aunque" y "pos." Y como sé que la duda dialtiro se le quedó, pos he querido prebarle que también en español echa verso, si. se ofrece, su gúen cuate y servidor... Pero. . . ¡ caray! si ora caigo en que ya se mi olvidó qu'encomencé en castellano y ya rigresé al "folk.lore". ¡ Lo que preba mesmamente que tiene muncha razón la siñora que no créiba ni de relajo que yo juera persona decente y qui hablara en español...! Y preba también, de plano, qu'en cualesquera ocasión "¡el que nace pa maceta, no pasa del corredor...!" MENÚ DE POEMAS NOMAS TÚ Tú nomás eres quen no m'ingañas, vieja y humilde guitarra mia; tú nomás eres quen mi hago juerte en mis desdichas... Tú nomás eres quen mi acompaña cuando el ricuerdo me mortifica; tú nomás eres quen no le juye a esta tristeza que me marchita... Entre tus cuerdas, guardar supites la triste hestoria di aquellos dias, en que por culpa di una querencia se jue pa sempre toda mi dicha... Entre tu caja guardas sospiros, y, mesmamente, en esas cuitas con que ti adornas, si han redamado mis lagrimitas. . Tú guardas todas mis amarguras y mis desdichas, y ya no pueden di allí arrancarlas ni sus maldades ni sus perfidias. Cuando en la noche viene el ricuerdo de las traiciones di aquella endina y no me deja pegar los ojos, porque me duele, mi vieja herida. ¡tú nomás eres quen me consuela, vieja y humildé guitarra mía...! ¡Tú nomás eres la que disborra el vil ricuerdo de sus perfidias! Por eso, a veces, pongo los dedos sobre tus cuerdas, qu'están tejidas con los hilitos de mi probe alma, qu'es la que llora cuando ellas vibran, y cuando incima tiembla mi mano, son los ricuerdos los que palpitan... ¡por eso suenan a maldiciones tus tristes notas, guitarra linda!. . Y ora no Ii aunque qu"ella mi olvide y nada le aunque qu'ella se ría pa dimostrarme que no l'importa haber jugado conmigo ansina, qu'ínter que buiga mi alma en tus cuerdas, ¡tú serás siempre mi única amiga...! ¡L'única amiga que no m'ingaña, vieja y humilde guitarra mía! MENÚ DE POEMAS PROBECITA DE REMEDIOS ¡Caray, quén lo iba a dicir! ¡Probecita de Remedios! Tan chula la muchachita... Se mi hace que la'stoy viendo cuando pasaba 'el domingo con sus trapitos más nuevos, pa óir la misa de doce allá en l'iglesia del pueblo. Daba gusto devisarla con aquel aigre tan serio, sin hacer caso de gromas y sin dar óido a requebros... ¡Maihayan los hombres malos como ese endino de Pedro! La pretendieron retihartos: lo mejorcito del pueblo; pero, a naiden l'hizo caso, a todos los hizo menos. !L'único que le dio de ala jue ese malora del Pedro! Dende chico jue un perdido, era l'azote del pueblo, sempre andaba de parranda y sempre acababa en pleito. A todo mundo ensultaba a naiden tuvo respeuto; y en una de tantas nochis en que ya'andaba muy ebrio, s'hizo de malas razones con sus cuatezones mesmos; tras de las malas palabras, jueron a dar a los hechos, y, al fin de la pelotera, se jallaron a dos muertos. Los dos muertos a balazos, y lo cierto era qu'entre ellos, el único que traiba cuete era el malvado de Pedro. A resultas d'esi asunto, tuvo que salir juyendo naiden golvió a saber de él todos quedamos contentos; ¡ sólo se quedó llorando esa probe de Remedios!... Y ansi quedaron las cosas y ansina se pasó el tiempo Villistas y carranclanes s'estaban dando muy recio; ya'staba la balacera en las goteras del pueblo; entraron los gananciosos, y, al frente de todos ellos, montando un cuaco alazán, llegó un capitán primero qui aluego reconocimos: ¡era aquel diantre de Pedro! Luego luego que llegaron Pedro jue a ver a Remedios y golvió loca a la probe que ya lo daba por muerto. Tanto jue lo que le dijo que, dende'l mesmo momento, todas las nochis se vian en las ajueras del pueblo. Por aquellos mesmos días llegó el resto di aquel cuerpo, al mando di un general qu'era ¡ el mero petatero! -Capitán, esa chamaca, la más sazona del pueblo, mi han contado qu'es su novia... -Sí, mi general, es cierto. Pos usté sabe lo qui hace... ¡Consígamela y lo asciendo! Es una de tantas nochis, Reniedios jue a ver a Pedro, taba la nochi rescura, y la probe de Remedios s'echó en los brazos di un hombre, qu'ella créiba qu'era Pedro... Cuando vino a darse cuenta, su mal no tuvo remedio; el hombre se le hechó incima di un modo reteviolento. ¡Era el mesmo general! ¡Pedro se ganó su ascenso... Y allí quedó deshojado un capullito abrileño... Ora anda una probe loca de pordiosera 'en el pueblo, ganando ansina la vida, en tan y mientras que en México, pasiando en gran artomóvil y con las pilas de pesos, anda un siñor general al que le nombran "don Pedro" La mera verdá de Dios, parece cosa de cuento, pero le juro, compadre, que lo que digo es muy cierto. ¡Malhayan los hombres malos como ese endino de Pedro! MENÚ DE POEMAS ¿POR QUÉ ME QUITÉ DEL VICIO? No es por hacerles desaigre... Es que ya no soy del vicio... Astedes mi lo perdonen, pero es qui hace más de cinco años que no tomo copas, onqui ande con los amigos... ¿Que si no me cuadran?...¡Harto! Pa' qué he di hacerme el santito; si he sido rete borracho... ¡Como pocos lo haigan sido! Perora sí ya no tomo, ¡manque me lleven lo pingos! Dende antes que me casara encomencé con el vicio, y luego ya de casado, también le tupí macizo... ¡Pobrecita de mi vieja! ¡Sempre tan guena conmigo...! ¡Por más que l'ice sofrir nunca me perdió el cariño! Era una santa la pobre y yo con ella un endino. Nomás porque no sofriera llegué a quitarme del vicio, pero poco duró el gusto... la de malas se nos vino y una noche redepente, quedó com'un pajarito... Dicen que jué el corazón... ¡Yo no sé lo que haiga sido!, pero sento en la concencia que jue mi vicio cochino el qu'hizo que nos dejara solitos a mí y a m'hijo, un chilpayate de ocho años que quedaba guerfanito a l'edá en que hace más falta ¡la madre con su cariño! Me sentí disesperado de verme solo con m'hijo... ¡Pobrecita criatura! ¡Mal cuidado, mal vestido! sempre solo... ricordando al ángel que 'bía perdido... Antonces pa' no pensar golgí a darle al vicio porque poniéndome chuco me jallaba más tranquilo, y cuando ya estaba briago y casi juera de juicio ¡parece que mi dejunta 'taba allí junto conmigo! Al salir del trabajo, m'iba yo con los amigos. Y aluego ya a medios chiles mercaba yo harto refino, y regresaba a mi casa 'onde mi aguardaba m'hijo. Y allí...¡duro!, trago y trago hasta ponerme bien pítimo... ¡Y aistaba la tarugada! Ya indiantes les he dicho luegito vía a mi vieja que llegaba a hablar conmigo y encomenzaba a decirme cosas de mucho cariño, y yo a contestar con ella como si juera dialtiro, cierto lo questaba viendo, y en tan mientras que m'hijo si abrazaba a mí asustado diciéndome el pobre niño: ¿'Onde está mi mamacita?... Dime 'onde está papacito... ¿Es verdá que ti está hablando? ¿Cómo yo no la deviso?... "Pos qué no la ve, tarugo... ¡Vaya que li haga cariños!" Y el pobrecito lloraba y pelaba sus ojitos buscando ritiasustado a aquella a quien tanto quiso. Una nochi, al rigresar d'estarle dando al oficio, llego y al abrir la puerta ¡Ay Jesús lo que deviso! Hecho bolas sobre el suelo 'taba tirado m'hijo risa y risa como un loco, y pegando chicos gritos... "¿Qué ti pasa?...¿Qué sucede?... ¿Ti has guelto loco dialtiro?"... Pero entonces, en la mesa vide el frasco del refino que yo 'bía dejado lleno, interamente vacío... luego, luego me dí cuenta y me puse retemuino; ¡Qui has hecho, izcuintle malvado! ¡Ya bebites el refino!... ¡Pa' qui aprendas a ser gueno voy a romperte el hocico!... Y aluego con harto susto... que l'hizo volver al juicio, y con una voz de angustia que no he di olvidar, me dijo: "No me puegues papacito, jué por ver a mi mamita como cuando habla contigo! ¡Jué pa' que ella me besara y m'hiciera hartos cariños!... ........................................ Desde entonces ya no tomo, onqui ande con los amigos No es por hacerles desaigre, pero ya no soy del vicio... Y cuando quiero rajarme porque sento el gusanito de tomarme una copa, nomás mi acuerdo de m'hijo y entonces si,¡ ya no tomo manque me lleven los pingos! MENÚ DE POEMAS PRESAGIO Mamacita chula Mamacita... mama. ¿qué tienen los perros qu'están ladra y ladra...? ¿Por qué ullan tan feo...? ¿Por qué no se callan...? Mama, mamacita... no sé qué me pasa, pero tengo miedo... ¡muncho miedo, mama. No sé quén me dijo que cuando los perros ullan tan refeo, pasa una disgracia... ¿A ti no ti asustan...? Óilos nomás...! Óilos nomás cómo los endinos ladran...! Voy a rigañarlos dende la ventana porque... ¡ tengo miedo... muncho miedo...! ¡Qué pasa, "Sultán".. .! ¡Cállese, "Zoraida".. .! ¡A ver tú, "Chinguiñas" si también te callas. ..! ¡No mi hacen aprecio. Siguen ladra y ladra... ¿Por qué será eso...? ¿Por qué no se callan...? ¿Será porque senten que va a haber disgracia...? No sé, pero tengo en el pecho una ansia qu'igual qui una bola me sube y me baja... Mama, mamacita, ¿queres que me vaya a dormir contigo en tu mesma cama...? Teniéndote cercas no m 'emporta nada si aquellos endinos ladran o no ladran... ¿Eh...? ¿No me rispondes...? Mira que ya mi anda de miedo, y los perros di ullar no se cansan... Ándale, mamita, ¿qué estás amuinada porque no te dejo dormir...? Pos aguarda qui ora, con mis besos tu muina si acaba... ¡Jesús...! ¡Mamacita...! ¿Qué tienes...? ¿Qué pasa...? ¿Por que stás tan fría...? ¡ Mamacita. . . mama. ¿Por qué no rispondes. ¿Por que estás callada...? ¡Nada...! ¡No ricuerda...! ¿Qué tendrá mi mama...? ¡Mi Diosito lindo, sálvamela. . . sálvamela...! ¡Mama... mamacita...! ¡ Mamacita... mama. Y la buena madre para siempre calla; despliega la Muerte sus fúnebres alas; un golpe de viento abrió la ventana, y afuera los perros aúllan y ladran incesantemente, como si miraran la Pálida Intrusa que rodea la casa. MENÚ DE POEMAS PUE'QUE ME RAJARA ¿Que vaya yo a verla?... ¡Ni manque esté loco! ¡Antes qu'ir a verla... primero me matan! Pa mi, como muerta; a mí no m'importa qu'esté güena o mala; yo no tenga culpa de lo que le pasa... Y... mira, mi cuate, por lo que más queras, no güelvas a hablarme d'esa desgraciada; ni quero oir su nombre, ni quero ya d'ella saber ni palabra... Tú sabes, mi hermano, que yo la quería con todita mi alma; harto a ti te costa qui a naide en el mundo, crioque ni a mi madre, ¡ni a mi madre santa he querido tanto como a'quella ingrata!... ¿Pa quén trabajando me pasaba el día?... ¿Pa quén era todo lo que yo ganaba?... ¿Pa quén mi cariño? ¿Pa quén mi costancia?... Y aluego... ¿pa qué? Dimpués di todo eso, ya vites, manito, cómo jué la paga... Dendi antes, muncho antes qu'ella se largara, yo vide clarito que ya mi cariño no le daba di ala; yo vide clarito qu'estaba a desgusto; ya no era la mesma mujer de su casa; ya era sólo el lujo lo que le cuadraba... Y como soy probe, y pa ella era poco lo que yo ganaba, no quiso la endina seguir siendo güena, no quiso la endina seguir siendo honrada, s'echó pa la calle... se tiró a la vida... y jué una de tantas... Y ora qui han pasado dos años de qui anda rodando y rodando mesmamente como si juera una hilacha; ora qu'está probe; ora qu'está mala; ora que no tiene quén se ocupe d'ella, ni quén se priocupe de lo que le pasa; ora que ricuerda que cuando era güena nada le faltaba, ora es cuando quere que yo la perdone y que vaya a verla, pero... ¡qué esperanzas! ¡Antes qu'ir a verla... primero me matan! Pero... oye, manito... aguárdati un pelo; hazme una valona antes que te vayas: di ai sobre la mesa agarra esos jierros, son los de mi raya... Llévaselos todos... llévaselos luego... ¡no vaya a ser cosa de que li hagan falta...! Pero eso sí; júrame que no has de dicirle de mí una palabra... No quero que sepa que mi ocupo d'ella... No quero que sepa ni quén se los manda, porque si si alivia, pué ser qui algún día, la muy atascada, si alcanzara el punto de venir a verme pa darme las gracias... Y si viene a verme y en sus ojos prietos ~más prietos que su alma~, deviso que bulle siquera una lágrima... pué que me ricuerde de cuando la quise con todita mi alma; pué que me ricuerde que sólo vivía resollando el aigre qu'ella resollaba; pué ser que de nuevo me buiga esta cháchara, y manque he jurado que nada ni naiden, por nada del mundo, mi hará perdonarla, si ansina sucede... si ansina ricuerdo... si miro en sus ojos siquera una lágrima... antonces, mi cuate... ¿pa qué he d'engañarte? ¡Manque soy muy hombre... pué que me rajara! MENÚ DE POEMAS SOY UNA RATERA Siñor Juez, qui no culpen a naiden ¡soy una ratera! y qui no vaya a pagar algún otro las culpas ajenas... yo juí la qui anochi ¡robo esa muñeca! No Señor, yo en jamas había robado, yo siempre juí honrada y siempre juí güena y manque haiga dijado de serlo me siento tranquila y estoy satisfecha. Verá asté siñor juez, tengo una hija qui orita anda en siete años apenas, y qui va pa seis meses la probe está tan inferma del pecho que pue qui ya pa estas horas la jalle ya muerta... Y la quero con toda el alma y la quero con todas mis juerzas y pa mí no hay cariño en el mundo qui se pueda igualar con el di ella. Dende qui hace ya un año mi viejo se murió y nos dejó en la miseria, no he sabido lo qui es un minuto en qui no haya tenido, hartas penas, en qui no haya tenido, hartas hambres, y en qui no haya sufrido pobrezas. Pues ayer qui fué cinco de enero me dijo mi nena: mamá, mamacita, me ha dicho chabela qui los Santos Reyes esta nochi llegan, a trairles juguetes a las niñas güenas, y yo mamacita ¡quero una muñeca! Una de esas rorritas tan chulas qui cierran los ojos cuando las acuestan. Si es cierto m'hija qui los Santos Reyes esta nochi llegan, a trairles juguetes a las niñas güenas, pero solo les traen a las ricas de las probes ¡no siempre se acuerdan! mamá, eso no es cierto, yo se qui los Reyes nunca olvidan, ¡a las niñas güenas! ¡verás como vienen! ¡no quero dormirme, pa ver cuando llegan! Pero luego , a poco qui la calentura li acabó las juerzas, se quedó dormidita y entonces agarré el ribozo y di una carrera; juí con la patrona di onde yo trabajo haci arto tiempo como lavandera; le pedí emprestados dos pesos cincuenta y ella no me quizo emprestar ni un fierro; salí rete muina de pena, pensando en m'hijita, cuando en una pieza ondi no había naiden, sobre una silla, vide una muñeca, una de esas rorritas tan chulas qui cierran sus ojos cuando las acuestan. Me quedé mucho tiempo mirándola, pensé qui con ella m'hijita, ¡podría morirse contenta!... y ya intonces no pude aguantarme robé la muñeca y juí una ratera; pero aquella noche m'hijita del alma junto di su almohada ¡jalló una muñeca! Siñor juez, qui no culpen a naiden ¡yo soy la ratera! mándeme a la cárcel, hagan lo qui queran; Pero no he di decir onde vivo ni manque me muera, pos no quero que naide le quite ¡su rorra a mi nena!.... Harto se, qui no tiene remedio, qui en tal vez ya horita ¡la probe esté muerta! Pero quero qui muera tranquila, tranquila y contenta, con aquella carita qui puso ¡cuando vió la rorra junto di ella! Y ora, ya lo saben, Soy una ratera, de mí hagan todito lo qui queran, pero a m'hija, a m'hijita del alma ¡déjenla tranquila hasta qui se muera! MENÚ DE POEMAS VETE EN GÜENA HORA Si mi abandonas porque soy probe, vete en güena hora... Yo no te quero tener a juerzas; tal vez te jalles más mejor sola. A ti te cuadra la guena vida, del mesmo modo qui a munchas otras, y yo no quero que por mi culpa t'estés haciendo tanta mal'obra. No te priocupe dejarme solo; no te priocupes por mi persona... Pa nada valgo... pa nada sirvo... ¡No puedo darte lo qui ambicionas! Cuánto te quero, tú bien lo sabes... qu'eres mi vida, harto te costa... pero el cariño de nada sirve si no se junta con esas cosas qui a las mujeres las gúelven locas. Pa qu'es que sigas tan a desgusto; si ha de ser luego mejor dendi ora; ansina quedo más satisfeicho, porque siquera no me traicionas. Harto quisiera no ser tan probe, pa qui anduvieras como esas rotas que tanto invidias, porque tú inoras qui aquellos lujos, qui aquellos trapos, son, mesmamente, cachitos di honra... Anda tranquila... Vete en guena hora... Pero, no gíielvas... Nunca ti acuerdes de mi presona, pos, manque probe, soy orgulloso... y no me cuadra recoger sobras. Te quero muncho, pero, ¡ no li aunque! Más vali ansina... Vete en gúena hora... MENÚ DE POEMAS VOY CON MI HACHA Mis güenos siñores: ¡Pónganse muy changos! ¡Pónganse muy águilas! La musa del pueblo qu'es la que me cuadra, en vez di una lira me dio esta guitarra, que manque esté vieja y un poco estillada, salen con sus notas suspiros y lágrimas di un pueblo que sufre, di un pueblo que sangra... Yo sé di otro modo dicir las palabras pero esta es la musa qui a mí más me cuadra, y onqu'esté la probe vestida d'hilachas , ansina la quero, y es la que me manda que diga sus cosas lo mesmo qu'ella habla, lo mesmo que sente, lo mesmo que canta... No inoro qui hay munchos qu'esto no les cuadra, y por ser humilde van a dispreciarla, pero, ¡eso no li aunque! ¡Guena es la guitarra! ¡Tan guena com'otras de muncha pomada! y ella no es culpable de si por disgracia estas probes manos no saben tocarla... Sus guenas mercedes, perdonen la lata y díganme aluego si no les doy di ala, pa que yo me largue con todo y guitarra... Pero si por suerte, les he caido en gracia, ¡aguárdensi un pelo... ¡Déjenme templaría... ¡Pónganse muy changos... ¡Pónganse muy águilas... Mis guenos siñores, ¡ai les voy con mi hacha! MENÚ DE POEMAS DÁNDOLE DURO AL TLAMAPA -Pa'tomarse una "catrina" o un camión de güen tlamapa, d'ese qu'es la miel en penca de los meros llanos di Apan, nomás vénganse conmigo a "Los tiunfos de la Palma" y, aluego, nomás me dicen si les cuadra o no les cuadra... Di Ometusco y de Tezoyo de Santa Inés y Mazapa, curados de apio y de tuna, de plátano y de naranja, o d'ese blanco tan fláis -qui a mi es el que más me cuadra-, naiden lo vende tan suave como don Pancho Peralta, qu'es el mero petatero de "Los triunfos de la Palma"... Y, dispués de darle al neutle, túpanle a las enchiladas, atórenle a las tripitas con su respeitiva salsa y verán si no es Juanita ¡la reina de las fritangas! Venganse conmigo cuates, pasen adentro mis parcias que no hay nada mas tres piedras, que "Los triunfos de la Palma". Y el vale y sus cuatezones, entran a darle al tlamapa y al cabo de algunas horas se van saliendo los parcias, y el vale se queda solo cuando llega "La hora trágica". -¡Ora, no se haga tarugo!, ¿me paga aste, o no me paga?- -No se amuine don Panchito...- -¡Pos afloje la fierrada!, y no se este hacienda orsifa.- -Pos, ¿sabe aste?, lo que pasa es que me hace falta un tostador; ya no me ajustan las lanas.- -Eso a mi nada me importa, aste paga porque paga; o sino, orita mismo llamo al vecino, y mañana allá en la demarcación, vamos a ver si no paga.- -No sea aste asina don Pancho.- -¡Ora verá aste! ¡Oye Juana, corre a llamar al vecino!- -¿Y a ti no te debe nada?- -¡Pos seguro que me debe!, dos docenas de enchiladas.- -No sea aste tan habladora, yo no le pedí a aste nada.- -¿Cómo que no me pidió?, ¡Ombre, de altiro la raspa!- -¡Cómo sera aste de mula!, ¡me lleva la retiznada!- -¡A mi no me dice aste eso...!- -¡Me canso, vieja atascada!- Y se arma la tremolina, se escuchan dos bofetadas, a la cazuela del mole la vieja va a dar sentada. Se alborota la clientela, y, en medio de la algaraza, llega el vecino. Al oido, le habla el patron dos palabras. Sacan al vale a empellones, y allí no ha pasado nada. Aquella noche en el bote, recobra el hombre la calma, Y dispués de algunos días sale con retihartas ganas de mojarse la barriga, y darle vuelo a la hilacha. Pronto encuentra a sus amigos, o como él dice: a sus parcias, y con tono persuasivo de esta manera les habla. -Pa'tomarse una "catrina" o un camión de güen tlamapa, d'ese qu'es la miel en penca de los meros llanos di Apan, nomás vénganse a "La Bóa" y verán si no les cuadra... ¡Esa sí es que es pulquería!, no "Los triunfos de la palma". Aquí puritito neutle, allá lo que dan es agua. Y aluego, que no es sólo eso, le revuelguen cochinadas; y nomás al primer trago, ai'sta doliendo la panza. Y la mugre fritanguera... ¡diablo de vieja atascada! A mi compadre Pancracio, ya mero lo envenenaba, nomás porque se comió un cachito de enchilada. Pero, aquí que diferencia. Pasen adrentro mis parcias, y verán lo que es cajeta... d'esa mera de Celaya. Al cabo de poco tiempo, vuelve a repetir su hazaña. Hay trompadas, cae al bote, lo encierran media semana, y cuando ya queda libre encuentra sus buenos parcias, y al referirse a "La Bóa" que tanto antes ponderaba, les dice lo que decía de "Los triunfos de la Palma". Y así pasa la existencia, dándole vuelo a la hilacha; del bote a la pulquería, pero entrándole al tlemapa. MENÚ DE POEMAS ¡CUALQUERA CREE EN ADEVINOS! - Compadre, asté qu’es persona que tiene fama de vivo, quero que me dé un consejo a lo macho y a lo amigo. -Comadre, pa luego es tarde; nomás diga pa qué sirvo. - Pos verá asté, Don Juanito me dice que, pa saberlo, vaya con un adevino, que pa todas esas cosas es un águila dialtiro… - Comadre, yo soy un viejo d’esos correosos dialtiro, que caben más por lo viejos que porqui haigan sido vivos, y voy a darli un consejo, en estos tiempos, comadre ¡cualquera cree en adevinos! MENÚ DE POEMAS ¡UNA COSA ES EL COMUNISMO Y OTRA…LAS ENCHILADAS! —¡Adiós don Espiridión! —¿Cómo le va'sté, Chonita? —¡Caray, qué tiempo sin verlo! Cuénteme qu'es de su vida. —Pos ora, nomás ai mi ando; me he metido a comunista. —Oiga, don Espiridión, ¿pos qué tan inerte es la chilla que li haiga hecho que se meta a esa chamba tan endina? —¿Cómo endina? —Pos siguro, crio que no es cosa bonita andar limpiando escusados. —¿Andar limpiando qué cosa? —Escusados o comunes, ¿No es eso ser comunista? —¿Cómo será'ste atascada, la verdá de Dios, Chonita! No es lo qui asté si afigura; la chamba de comunista es dialtiro más tres piedras de lo qui asté s'imagina… Nomás con echar perico y ponerse un poco avispa, en menos que canta un gallo, pos… ¡zaz ya shizo asté rica! —Oiga, oiga, pos ¿cómo es eso? Yo crioqui asté me vacila… —Vera'sté, voy a explicarle lo que son nuestras dotrinas; pero, antes de qu'encomience, demi asté unas chalupitas. —¿Cuántas quere? —Cuatro o cinco con bastante longaniza, con su respeitivo queso y con harta cebollita… —A ver, don Espiridión, ¿no'starán güenas ansina? —¿Pos cómo no van a estar si asté las hizo, Chonita! —Muchas gracias; pero… cuénteme ¿cómo son esas dotrinas? —Pos verá'sté; el comunismo es una cosa chulísima. Afigúresi asté que yo soy probe y aste's rica; qui asté tiene munchos jierros, y yo no tengo cuartilla: qu'en l'ínter que yo paso hambres, las pasa'sté capulinas, y que, como eso no es justo, asigún nuestras dotrinas, l'acuso de riacionaria… —¿Y di ai qué? —Pos que le quitan la mitá de lo que tenga pa mí que soy comunista. —¡Caray! ¿Pos qu'es riacionaria? Eso es cosa de política… —Ansina es como se nombra a las gentes que son ricas. —Oiga, don Espiridión, m'está'sté dejando bizca… pero, la mera verdá, ¡me cuadran esas dotrinas! —¡Pos claro, a qu'én no le cuadran! Per'ora, oiga'sté, Chonita, en l'ínter que contestamos, quero unas enchiladitas d'esas di hasta mero abajo. —¿Cuántas quere que le sirva? —Pos nomás con cuatro o cinco y un güen cacho d'esas tripas. —Oritita se las doy, deje qu'estén calientitas… Güeno, y si yo, verbo en gracia, digo qui aquella catrina que va pasando en esi auto es riacionaria, le quitan el artomóvil pa dármelo? —Pos claro que sí, Chonita; pero eso siempre qui asté ya si haiga hecho comunista. —¿Y si me tiran a lucas? —Pos, antonces, va'sté sola y a chaleco se lo quita. —¡Eso! ¡y me meten al bote! —Ni modo que pasi ansina, porqui, antes de poco tiempo todita la polecía y todos los del gobierno tienen que ser comunistas. Y por eso li aconsejo: ¡póngase changa, Chonita, y antes que si haga tarde, güélvasi asté comunista! —¿Y cómo li hago pa hacerme? —Pos nomás con qui asté diga que quere hacer propaganda y seguir nuestras dotrinas. —Y ¿a quén se lo ha de dicir? —Pos allá en nuestra ofecina. Si quere mañana vengo y la llevo a que la escriban. —Pos la verdá… pué qui aceite, me cuadran esas dotrinas; pero dígami una cosa pa que quede yo tranquila: si, por ejemplo su vieja le cuadra a otro comunista que no tenga quen lo cuide, ¿también viene y se la quita? —Ai entran los asigunes; porqu'eso de las tiorías no tiene que ver pa nada con cosas de la familia… —¿Qu'es eso de las… tio… qué? ¿Cómo dijo? —Las tiorías. —¿Y qu'es eso? —Pos… quén sabe; pero se nombran ansina munchas cosas que se dicen y aluego no se pratican. —Oiga, don Espiridión, pos, si la cosa es ansina, ¡la mera verdá de Dios, yo quero ser comunista! —¡Ansina mero me cuadran! ¡Demi un abrazo, Chonita! Mañana vengo, y temprano la llevo pa que la escriban. —¿De veras? ¿Me da palabra? —Siguro que sí, Chonita, de modo qui ¡hasta mañana y… vivan los comunistas! —Güeno, don Espiridión, pero… crioque se li olvida pagar lo qui si ha tragado: son diez de las chalupitas, veinte de las enchiladas y otros veinte de las tripas. —¡Caray…! eso sí está grave, porque la verdá, Chonita, no traigo más qu'este veinte, pero… al cabo asté me fía. —¡Lo qu'es ai sí nada di árboles, yo no soy de las que fían! O me paga'sté el tostón, o me deja esa cobija. —Eso no'stá bien; si semos los dos güenos comunistas, no debi haber desconfianzas pa cumplir con las dotrinas… —¡Pero, es qu'en esta ocasión, tamién entran las tio… rías! Con que cáigase cadáver o déjeme la cobija… —¡Le dejaba y no! ¡Caray, no la creiba tan orsifa! —¡No me diga'sté esas cosas, porqui onde me lo repita, va'sti a hacer que me ricuerde de la hermana de su tía! —¡Pos nomás eso faltaba! ¡Me canso de repetírselas! ¡Vieja bóveda! —¡Atascado…! ¡Muerto de hambre! —¡Vieja orsifa…! —¡Mantenido…! ¡Sinvergüenza! —¡Garbancera…! —¡¡Comunista!! MENÚ DE POEMAS : CARLOS RIVAS LARRAURI (1900-1944) :